Paf

Vous ne savez pas ce que c'est, croyez-moi. Vous n'en avez aucune idée. De ce que c'est. Le noir. Le brouillard noir. Celui qui efface tout.

Vous ne penseriez jamais à me plaindre. Surdouée, rien que le terme vend du rêve. Vous m'imaginez brillante, épanouie, réussissant professionnellement, socialement, ayant toujours réponse à tout, sachant tout sur tout.

Pourtant non. C'est l'inverse. Qui songerait à plaindre quelqu'un ayant trop d'intelligence? Personne. Qui sait ce qu'implique avoir trop d'intelligence? Personne.

Non vraiment vous n'avez pas la moindre idée de ce que peut être ma vie. Ma vie de solitude, d'échecs. Ne jamais être à sa place. Ne jamais voir la lumière. Cet ennui lancinant, écrasant tout comme une coulée de boue, cet ennui qui revient sans cesse, tout le temps, même dans les moments les plus inappropriés.

Vous n'avez pas idée de ce que c'est cet organe qui fonctionne seul. Sans se concerter avec vous. Ce cerveau qui roule à l'infini, qui jamais ne s'arrête. Vous n'avez pas idée de ce que c'est de ne jamais être au même rythme, de ne jamais être là où on nous attend.

Ce trop plein d'empathie, cette incapacité à se faire une carapace... Et tellement d'autres choses encore. Vous n'avez pas idée non.

Pourtant je n'attends rien de vous. J'ai compris que je n'y arriverais jamais. J'attends sagement dans mon coin un je-ne-sais-quoi qui ne viendra jamais.

D'ailleurs je ne sais même pas pourquoi je parle puisque tout le monde se fout éperdument de ce que je raconte. Je vais aller m'enfoncer encore une fois dans le noir, le néant. Seule.